Le memorie del passato
Ecco, un fantasma sul comodino,
uno è fermo su di una porta,
uno rimira la spiaggia deserta.
Altri son tra le mele, nel cestino,
tra le nebbie d'autunno nel mattino,
nelle notti della stagione morta,
nelle parole scritte sulla carta,
tra le lenzuola stese nel giardino.
Se parlo loro, fanno capolino;
appaiono pallidi e silenti.
Li incontro spesso sul mio cammino.
Sono del quartiere le mute genti,
svaniscono nel chiaro del mattino,
stanno al capezzale dei morenti.
Foto da web:
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